Roquentin.net

Il club Questomondo

Tuttavia. Possiamo osservare ostilità, senza aguzzare la vista, senza stimolare l’occhio. Possiamo stampare il nostro reciproco rispetto, unico compenso di un esemplare stile di vita, su fogli scritti con inchiostro simpatico. Per ora, possiamo produrre un documento che stabilisca i titoli d’umanità necessari a dichiararsi membri effettivi del club questomondo. Nessun marziano ci invidierà, non di certo Astolfo: per quanto il ramo dell’invidia sia sempre piuttosto fiorente. Tuttavia, qualcosa cambierà. Domani sarò un uomo serio, si dice: i buoni costumi saranno miei, tutti quanti. Perciò, fino a ieri, l’onestà era una distrazione, una specie di partita a carte tra amici. Mancano moralisti all’altezza della situazione, abbiamo solo morigerati vaghi e indecisi. Ahi. Non dico: vengano gli integralisti dell’etica, ma neppure i suoi fossili. Forse. Un anomalo stordimento mi tiene sospeso tra forse e tuttavia. Morale addio. Mondo addio. Parola addio. Farò a meno di me stesso, con l’eccezione dei casi indispensabili. Vivrò per le urgenze. Già mi vedo, urge ogni cosa. Se sia uno stato di perenne tormento oppure una beatitudine, non lo so dire. Non devo punto sapere tutto! Arrangio, accomodo lo sdegno, discendo rapido nella mia attuale condizione, come si correrebbe giù dal monte Calvario se vi fosse un ritorno. Ecco, di nuovo, l’evidente allusione ad un rito, l’ossessione del sacro. Morire, ridere e bestemmiare. Fati avversi e incatenati. Ma dal Calvario si scende e sul Calvario si passeggia, a parte i dementi esercizi della via crucis, segno di una misurata follia che si tramanda intatta: ma non mi appartiene, sono un matto che ha investito le sue rotelle in una concezione problematica del tempo e dello spazio, un mentecatto sui generis. Altra razza di forsennato, di una follia più metodica. Forse. Le mie previsioni saranno smentite, una per una, dai fatti. E’ per questo preciso motivo che detesto i fatti instabili, i fatti che non sono ancora accaduti. Sono un antenato, ma è impossibile sapere di chi o di chi cosa. Certo, di un mondo, ma quale? Come antenato sono impotente; sono un giovane babbuino che la collettività collocherà in una gabbia socialmente benvista. Sono l’installazione di un uomo nelle fortezze della virtù e della castità verso cui, inevitabilmente, ci avviamo: data l’importanza dei modelli e delle definizioni, e visto che nel nuovo mondo la corruzione sarà abrogata per legge. Forse, con qualche dubbio. Vado lì. Come un eroe. Come un cretino.

Una strana farmacia

[con dedica per qualche divertente scambio di battute la prima volta che fu pubblicato]

Farmacia di turno 24 ore su 24: ore 19.55. Sud Italia.

Personaggi
Farmacista apprendista
Farmacista dominante
Roquentin

Roquentin: salve, avrei bisogno dell’aspirina. Va bene qualunque sudiceria che contenga acido acetilsalicilico. Guardi il mio naso.
Farmacista apprendista: lo vedo, dev’essere una questione seria.
Roquentin: no, la questione seria è un’altra, avrei bisogno anche di una buona scorta di preservativi.
Farmacista apprendista: siamo pieni di preservativi, ne abbiamo per tutti i gusti.
Roquentin: sì, li vedo, ma sembrano tutti uguali.
Farmacista apprendista: le assicuro, per tutti i gusti. Può venire di là un attimo?
Roquentin: ci dobbiamo appartare? Non sono tutti qui, per tutti i gusti, come le caramelle?
Farmacista apprendista: sì, ma sospetto che lei abbia delle esigenze particolari.
Roquentin: no, non credo siano così particolari. Lei lavora di fantasia.
Farmacista apprendista: guardi che mi fa scappare i clienti.
Roquentin: erano prigionieri? Li teneva in gabbia?
Farmacista apprendista: persone riservate, semplicemente persone riservate.
Roquentin: come pensa che si riproducano le persone riservate? E voglio sperare che non abbiano avuto solo un paio di orgasmi in tutta la vita: dico, uno per ogni mammolo. Se l’immagina? (Rivolto agli avventori in fila) Ascoltate, voi, uomini adulti…quelli dai quaranta in su, non avete mai utilizzato preservativi, spirali, pillole, non vi siete fatte legare le tube? Uomini e donne, intendo dire. Oppure conigli, forse mi sbaglio...
Farmacista dominante: senta, la può smettere?
Roquentin: di fare cosa, esattamente?
Farmacista dominante: sta utilizzando un tono sconveniente. Io temo che lei sia matto.
Roquentin: mio padre è psichiatra: avrebbe notato qualcosa in più di trent’anni, non crede?
Farmacista dominante: allora mi dica cosa le serve: ma abbassi il tono di voce.
Roquentin: come se fossi in chiesa?
Farmacista dominante: come se fosse in chiesa, precisamente.
Roquentin: ma io non vado in chiesa.
Farmacista dominante: può venire di là?
Roquentin: ma è una fissazione. No, non mi piace andare in luoghi appartati. Cosa avrei da nascondere?
Farmacista dominante: ma lei si rende conto che metà dei clienti sono andati via?
Roquentin: ho notato un po’ di movimento, ma c’è una metà di duri e puri, lo vede? Le sto facendo un favore, da oggi sapete su che clienti potete contare.
Farmacista dominante: basta così. Mi dica cosa le serve e facciamola finita.
Roquentin: mi servono dei preservativi, ma non preservativi a caso. Mi capisce se dico che quelli ultrasottili non vanno bene?
Farmacista dominante: eiaculatore precoce?
Roquentin: no. Però mi serve che siano spessi, non so se mi spiego.
Farmacista dominante: ritardanti! Poteva dirlo subito, ne abbiamo due tipi diversi, scelga lei.
Roquentin: sono abbastanza spessi?
Farmacista dominante: cosa ci deve fare? Forse ho capito. (abbassa il tono di voce e sussurra) E’ omosessuale?
Roquentin: ma perché mormora? Comunque non sono omosessuale. Il problema è che alla mia donna piace prenderlo in culo, se così si può dire. A dire il vero, non si tratta della mia donna. E’ una conoscente, e vorrebbe iniziare da lì.
Farmacista dominante: da dove??
Roquentin: dal buco del culo.
Farmacista dominante: mi risparmi questi dettagli.
Roquentin: volentieri, ma lei sembrava curioso. L’essenziale è che io possa avere dei preservativi con cui scopare in relativa tranquillità.
Farmacista dominante: inculare…può provare con quelli ritardanti. Sono spessi quanto la sua camicia. Se li usa per un rapporto classico, ortodosso, non sente niente.
Roquentin: ma come parla? Rapporto ortodosso…bah…senta, e la gente che li compra a fare?
Farmacista dominante: non lo so, dovrebbe chiederlo a chi li compra. Per favore, non lo faccia qui e adesso!
Roquentin: ci sono alternative ai preservativi ritardanti? Non ci sono preservativi pensati per i rapporti anali?
Farmacista dominante: noi non li abbiamo.
Roquentin: il suo garzone aveva detto “per tutti i gusti, come le caramelle”.
Farmacista apprendista: non sono un garzone, ed era lei che parlava di caramelle.
Roquentin: parafrasavo un suo arguto concetto. Grazie, in ogni caso, cercherò altrove.
Farmacista apprendista: dimentica la sua aspirina. Fanno sei euro e venti.
Roquentin: tenga. Buona serata.

Giorni felici - 2

Non sono una proposizione, non sono un cieco che non riusciva a vedere, in seguito miracolato, non sono un levriero, faccia di cane e corsa elegante, raffinato in nessun dettaglio, non sono il tempo, non sono il sonaglio che dà la sveglia alle coscienze, il segnale da oggi si vive, non sono un uomo particolare, questo o quello, non sono carta rilegata, sebbene sia pieno zeppo di parole, non sono il vestibolo della morale, quando si entra si entra nudi e quando si esce si esce senza doveri, nulla da fare, solo terra quanta ne ho vista e escrementi quanti ne ho resi alla terra, non sono un uomo equilibrato che procede a passo sicuro verso un’esistenza di quiete domestica, canti di augelli ingabbiati e duelli con le bistecche, non sono meno distinto e rispettabile di un uomo che, diritto per la sua strada, deviando ogni tanto per ragioni incomprensibili, segua la rotta di un patibolo coscientemente voluto, auspicato e ugualmente lontano, non sono un combattente nato ma sarò un combattente prima erratico e poi morto, non sono colui che chiude le sedute ufficiali con un colpo di martello, con la battuta giusta, con una buona imbeccata per una famigerata massoneria, non sono un popolano di questo popolo, non sono l'umile che sparge il nome di dio sulle più gravi ferite, non sono più il sacerdote della mia chiesa, che non esiste, non sono anonimo ma il mio nome è francamente irrilevante, non conosco le domande e mi chiamo come credo, osservando l’effetto, annotando ogni cosa, lasciando su tre fogli dieci perplessità e, a volte, una sola decisione, non sono un segretario, non sono il suo odiato registro, non sono un callo ma sono altrettanto molesto, non sono i calzoni di mio padre, ma forse sono la sua toppa, sciupata dagli anni e mai del tutto scucita, non sono uno e non sono molti, non sono altro, non sono fuori di senno, non sono il mio posto, non sono bravo né buono né giusto, allora cosa sono, non sono un dolore al piede, non sono un colpo di tosse, non sono una stanza senza finestre, non sono mai stato invadente, sono chi mi pare, in questo luogo, e domani chissà: si dice che non sarò più.

Giorni felici.

Giorni felici. Sonno, adesso, questa convinzione di fondo, una specie di armistizio senza convenevoli, la mia condizione più amichevole è il letargo, non sono fatto per l'opera che si chiama guerra, mi trovavo dall'altra parte del mondo mentre i miei migliori amici cadevano uno dopo l'altro, uno sull'altro, che bel mucchietto di cadaveri, che audacia omerica da parte mia, intrepido Ulisse tra le carogne, ma chiaramente il pericolo attiva la ragione e la ragione attiva i muscoli delle gambe e la corsa è un'esperienza gratificante: dunque li ho lasciati morire, li ho abbandonati lì, miseri loro, in cinque contro un esercito, ma avevo già pesato la vita e la morte e avevo scelto la mia vita, sogno, o forse no, ma se non fosse un sogno sarebbe una realtà molto probabile, mi si vedrà scappare al momento giusto, non c'è applauso che possa trattenere un vivo dal suo dovere, vivere, ed un morto dalla sua sentenza, marcire, seguirò la natura farò come tutti mi chiameranno vile avranno ottimi motivi per farlo ho predicato per sessanta anni il contrario di ciò che ho fatto in sessanta secondi, la teoria è materia dura ma la sua applicazione è pura follia, non si può, non si deve, non si riuscirà ad accettare veramente il proprio sacrificio fino al momento in cui non lo si sarà compiuto, ma allora niente più feste, niente giorni di gloria, niente giorni di nessun tipo: del futuro conosco solo i miei desideri e perciò so di non conoscerlo affatto; del passato cancello solo i miei ricordi, ma erano tutto; del presente amo solo le illusioni, cioè le ore in cui lo stesso presente vegeta alle mie spalle; nulla mi intacca e nulla mi solleva, a mio piacimento posso godere di pallidi istanti di gioia o di lievi amarezze, ma ogni passione è ben levigata, mi manca poco, qualche passo, due o tre tappe, la morte è vicina la morte è sempre vicina, e mi accorgo che non mi fa paura quanto la violenza. Odio la morte come la violenza. Sono giorni felici che non dimenticherò.

Rara forma di allergia.

I post successivi, per un po' di tempo, potrebbero avere i commenti chiusi. Capita che io non abbia il tempo di leggere, mi limiterò a scrivere.
Può darsi che anche che io non trovi il tempo o la voglia di rispondere a nove mail su dieci: le conserverò, ovviamente.

Donne e topi

Aliscafo, ore 7.18.

Personaggi:

Uno sconosciuto.
Una sconosciuta.
Roquentin.

Sconosciuto: “E’ una zoccola, ecco qual è il punto. E’ una maledetta zoccola.”
Sconosciuta: “Non lo dire, sei solo incazzato. Domani ti sarà passata.”
Sconosciuto: “No, questa volta non mi passa. Adesso le telefono e mi sente. Le dico proprio così, sei una zoccola, vai a farti raspare la fica da un altro.”
Roquentin: “No, no! Non così.”
Sconosciuto: “E questo che cazzo vuole? Chi sei?"
Roquentin: “Diamoci del lei. Portiamoci rispetto.”
Sconosciuto: “Ragazzo, ma sei sicuro di stare bene? Non ti preoccupare di niente, stavo parlando con un’amica.”
Roquentin: “Di sua moglie, della sua fidanzata, di chi parlava? Mi guardi, sono calmissimo.”
Sconosciuto: “Ho capito…forse la conosci.”
Roquentin: “No, suppongo di non averla mai vista. Volevo solo chiederle…può ripetere la scena?”
Sconosciuta: “Ma cosa dice?”
Sconosciuto: “Che scena?”
Roquentin: “La battuta: è una zoccola et cetera. Potrebbe dire, per favore: ho provato a farla ragionare ma lei non ne vuole sapere: si alimenta solo di cazzi e rosari. Prega e succhia cazzi, succhia cazzi e prega?"
Sconosciuto: “Ma non era quello che intendevo dire. E poi, la mia fidanzata non prega.”
Roquentin: “Ma i cazzi li succhia bene, mi par di capire.”
Sconosciuto: “Questo lo devo dire io.”
Roquentin: “Bene, lo dica di nuovo. Lo ripeta. E mi faccia il piacere – non le costa niente – di seguire le mie indicazioni. Sia creativo. Io devo scrivere."
Sconosciuta: “Questo è matto.”
Sconosciuto: “Se ripeto la battuta lei si farà i cazzi suoi per il resto del viaggio?”
Roquentin: “Mi serve tutta la scena: la scena completa. Dovrebbe anche telefonare alla sua fidanzata e farle presente la sua originale riflessione: prima la minaccia e poi l’atto.”
Sconosciuto: “Tutto qui?”
Roquentin: “Sarebbe il minimo, ma mi accontenterei.”
Sconosciuta: “Ma perché gli dai retta?”
Sconosciuto: “Mi sembra innocuo.”
Roquentin: “Sono un uomo mite. Piacere, Ivan.”
Sconosciuto: “Piacere mio, Carlo. Guarda – posso darti del tu, vero – se aspetti venti minuti studiamo la questione a tavolino. In ogni caso è una zoccola.”
Roquentin: “Si tratta solo di trovare la formula giusta.”
Sconosciuto: “Posso pensarci un po’? Lei non prega, ci vuole dell’altro.”
Roquentin: “Fai pure, c’è tempo.”
Sconosciuta: "Prega e succhia cazzi, succhia cazzi e prega. Suona bene, però..."

Una finestra sull'idiota

Mentre imparo l'arte poco nobile (ma divertente) dell'attesa, osservo che contro l'idiota di turno non vi sono difese: la logica non attecchisce nella sua testa, e il sentimento impone il vaffanculo.

Tutto il giorno solo imbecilli

Bisogna incazzarsi a tempo. Ne ho le tasche piene di ipocriti, di queruli imbecilli, di presuntuosi negromanti, di patetici ristoratori delle proprie gonadi, di comici campioni dell'induzione che, dietro le mie parole, non essendoci altro che le mie parole, intravedono (con massima sicurezza) la propria stupidità. Domani m'incazzerò. Sull'ingiuria se ne son dette tante, negli ultimi secoli, che trascurare un certo equivoco sarebbe un crimine. Un certo equivoco non sarà trascurato. Il risibile pathos della compostezza sembra giustificare i peggiori cialtroni, e sembra contagiare allo stesso modo i venditori di noccioline, i banditori di fica, i garruli intellettuali delle mie brache e i webmaster più inetti: e tutto questo al maschile, ovviamente, perché l'ennesima "a" di troppo provocherebbe l'indice del mio adorato troll, un indice che si drizza davvero per poco...
E adesso basta, ma sia chiaro che appropriarsi dell'ultima parola non è un mestiere, non è una gara, non è un dovere: è soltanto un modo elegante per mettere un punto elegante ad un'incombenza piuttosto merdosa: spiegare per l'ennesima volta, a circa cinque persone (non di più, perché tanti sono i nostri saggi), quello che il resto del mondo ha imparato da qualche secolo. Tornerò sull'argomento quando ne avrò voglia, in maniera tutt'altro che criptica.

Nel diario del mio conforto ci sono le parole di Strelnik e di Arsenio, che riporto testualmente da roquentin.net:

Queste son parole d' arsenio bravuomo che riporto volentieri qui - perché qui ci si trovan bene e diffondono ancor meglio il messaggio.

dovremmo proprio, io credo, organizzare un flash-mob in ogni piazza di ogni fottuta città d’italia, metropoli, cittadina, paesello di montagna, campagna, lago, mare, un flash mob dicevo, in onore del poeta Pier Paolo Pasolini, anche se ricorre il giorno del suo assassinio, e io preferisco pensarlo vivo, come la sua scrittura.

propongo quindi di trovarsi tutti nella piazza principale della propria città, muniti di megafoni, altoparlanti, microfoni, o anche solo voci spiegate, muniti inoltre di una copia in buono stato di “scritti corsari”, e a una data ora da concordare, aprire la suddetta copia a pagina 88 (circa, 88 sull’edizione che tengo io), e leggere tutti insieme in coro forte che tutti sentano “io so. io so i nomi dei responsabili…” eccetera.

un classico.

anzi facciamo un political-poetry-mob! ci mettiam anche le poesie, magari, in qualche piazza.

in ogni caso, per organizzare, ho aperto una pagina pubblica sull’arseniki, che è un wiki per l’appunto, ove tutti posson scriverci, doppiocliccando sulla pagina e aggiungendo le proprie proposte, adesioni e quant’altro.

(una cosa che mi viene in mente è: in ogni posto qualcuno filma l’evento e poi si costruisce un film collettivo con tutte le riprese dalle varie piazze…)

spero che saremo in tanti e che porteremo amici.

attendo idee migliori di quella ch’è venuta a me, nel senso del come funzionerebbe il flash mob, ch’è una roba ch’ho mai organizzato prima. quindi magari qualcuno può legger qualcos’altro, invece di “io so…” oppure con modalità diverse. o quel che volete.
mi piacerebbe solo averne notizia, e il wiki è il posto appunto dove potreste segnalarmi il tutto.

“Del resto c’è da chiedersi cosa c’è di più scandaloso: se la provocatoria ostinazione dei potenti a restare al potere, o la politica passività del paese ad accettare la loro stessa fisica presenza.”
(ppp)

William che non sapeva niente, ma in modo sublime

C’è così tanto da vedere, il mio mondo è fresco di verginità. Il funerale è finito con un canto di uccelli ubriachi ma efficienti. Chi ieri si lamentava oggi intona romanze: si sacrificano timpani, i miei per primi. Pietre, croci e lacrime. Un luminoso passato, una grande avventura, un colossale imbroglio. In ginocchio di fronte allo spirito del tempo, il nostro passato grida vendetta: un’imposta, una modesta gabella per il futuro. L’espiazione è un concetto più vecchio di ogni religione, e anche le superstizioni sono delle candide giovinette al suo confronto. Candide e maldestre. In breve, domina la fiducia, padrona ammissibile: sarà un secolo decisivo, almeno fino al secolo successivo. Questa scoperta mi ha restituito un fervore da invasato e, naturalmente, un imprevisto buonumore. Controllo il sorriso, quasi lo addestro. Avrò occasione di farne uso ed è bene non farsi cogliere impreparati. Salvi, in nome di nessuno, festanti dopo le grandi distanze coperte della storia: ci attende l’intervallo della meschinità, durante il quale non potremo fare a meno di ostentare tutta quella bellezza che si annunciava ma si faceva attendere. Da smemorato, perché è bene far finta di non ricordare le strane pieghe dell’umana vicenda, io ci sarò. Sono il benvenuto. Io infelice, fonte di pensieri disgraziati, uomo di nessun potere, guardiano delle mie parole, cammino convinto dentro una buona causa, la ragione s’è desta e poi s’è torta il collo, io cammino come un analfabeta, condizione che non influenza lo stile dell’andatura e il passo non si fa più veloce e il passo non si fa più lento io non capisco ma confido nel fatto che capirò, come fece William S. che certo non poteva sapere tutto e forse non sapeva niente, ma in un modo sublime; sono un uomo di incredibili fortune, fortune che non si possono contare non si possono pesare non si possono vedere non si possono toccare annusare gustare in ogni modo si trattengono sono fortune pavide e solo una bestemmia le esprime in maniera adeguata sia fatta la mia volontà e solo la mia oh bene finalmente sono soddisfatto incazzato e scomunicato.

A pietà è morta la rabbia

2005-06-27/10-08 (è morta due volte)

Calma, convertita in mazurca. Testa di ferro propone litanie in sottana, un articolo che fu il giocattolo vietato della nonna, una nonna che si deve immaginare in divisa, come accadeva alle mogli fedeli di quei soldati del tempo in cui si agitava Benito, valoroso di una spiaggia e comandante del transatlantico più sforacchiato della storia recente, forse una caravella, forse un colabrodo, forse una nazione, forse l’Italia. Calma di altri tempi, dunque. Come furono i capezzoli di Mussolini non è un argomento che possa decidere alcunché, ma i miei pensieri sono disseminati di queste inezie, e le prime a fissarsi nella memoria riguardano la vita in bianco e nero di quei nonni che ho visto morire, che avrebbero preferito cadere, e difatti mio nonno morì cadendo: ma senza dignità, avrebbe detto, perché stramazzò in una latrina. Calma artificiale. Solo chi ha pienamente frainteso la natura può odiare la calma artificiale, e si attende che la calma sgorghi dal rubinetto insieme all’acqua potabile per berla tutta d’un fiato: chi ha frainteso è, in genere, un tipo molto preciso e ha un atteggiamento scientifico nei confronti delle proprie, nostalgiche, farneticazioni; cinguetta che all’uomo basta poco e urla che quell’uomo pago, e sazio del vento che tira, è l’uomo più in generale, come filosofia vuole: imbevuto di uno stoicismo che ha sentito solo nominare e ha subito abbracciato come la fede più sicura, il porto dei furbi. Bonaccia, guardi un po’ lei, chiunque lei sia. A Pietà è morta la Rabbia, e ci si è accorti che senza la bava alla bocca è difficile commiserare, scusare e aiutare il cosiddetto prossimo, quel designato di sventure che a volte ci capita di incontrare molto vicino: ad esempio un amico, oppure un parente. Questa calma è una schiavitù, ma non è del tutto disprezzabile. Adesso non potrei fare nulla, sono più innocuo di quando uscii dal guscio, sono un cane da salotto, sono un pezzo d’arredamento di un materasso con le molle rotte: sono sobrio contro la mia volontà, che tuttavia ricordo bene: sono ridotto all’osso che sbranerei negli altri giorni. Verrà Domani con un caffé espresso, a constatare le mie condizioni. E’ vivo, si dirà, e sarà vero.