Io non ho un nistagmo.

Quella languida mano che si avvicina al foglio bianco e non lo lascia andare fino al proprio disfacimento appartiene ai sogni di ogni aspirante letterato, di ogni fatuo imbecille degno di questo titolo, dei più comuni ciarlatani e di Antonio Moresco: tutte creature che, in qualche modo, si somigliano.
Perché, tra tutte le tribolazioni a disposizione, si ama il supplizio dell'uomo di lettere? Perché si preferisce morire con Leopardi in tasca anziché leggerlo e non rompere i coglioni? Perché amano la letteratura, che li detesta? Perché la sua arte fa camminare i morti e promette qualcosa anche ai vivi, ben prima della cassapanca. E’ qui e ora che si cercano le mostrine, perché il futuro e la responsabilità non devono scavalcare il presente e il buzzo pieno. Ma la vera stoffa del letterato vale quanto la vera pelle dell’orso: tanto per chi si compiace dell’addobbo e nulla per chi prende il supplizio come un male necessario o come una vitale ossessione: in entrambi i casi non c’è nulla di cui rallegrarsi. La distinzione tra persone serie, mangiamoccoli, arrampicatori e puri millantatori non ha mai aiutato nessuno a vederci chiaro, perché ogni uomo armato di penna e delle peggiori intenzioni può migrare indisturbato da una categoria all’altra: perciò è meglio farne a meno. Ci restano i fogli e gli scrittori, oppure, secondo qualche fulminato, le scritture. Beninteso, tutta l’infinita disputa intorno alla preminenza dello scrittore o della scrittura non ha altro significato che quello di fondare un misticheggiante substrato culturale per le nuove leve, la generazione di due rivoluzionari in cerca di una carta d’identità, ma poggia a sua volta sul nulla delle teste vuote che l’hanno urlata in pubblico e rivelata su carta, insieme ad un avventato e comune sentimento di appartenenza: ma bastano due nomi nuovi, e decisamente stupidi, per inaugurare una tradizione culturale e per dar vita alla sospirata corrente letteraria, ossia il lenzuolo per stolti dentro cui infilare i vaneggiamenti di una mortificante Carla? No, ma per l’ambizione delle nuove leve è del tutto irrilevante che la cultura sia vera oppure esibita, come è del tutto irrilevante che i libri contengano letteratura o madornali sciocchezze: un libro racchiude qualcosa, e se si tratta di parole è inutile far domande: il bidone è servito e rilegato, pronto ad essere vantato sui sofà di un'arrendevole società dei balocchi, in cui ogni demenza è tollerata e incoraggiata, in cui ogni solenne schifezza è la garanzia del capolavoro che verrà, l’opera tanto attesa e tanto lisciata dal solito critico in preda a rapimento estatico dalla notte dei tempi: avvistato un iceberg a Mantova, nella nuova Recanati, terra natale di qualche mistico stronzo, che nel duemilacinque è anche un discreto comico.

Comments

[Fabrizio Corselli]

Sempre il caro ed ineccepibile Ivan dai toni duri ed espressività tagliente. Rinnovo i miei complimenti.

Ciao ciao

Fabrizio

[p.s.v.]

ci sono scrittori "costruiti", "progettati". meglio non esserlo mai, forse. Forse non ho capito un cazzo. va bene così

[ivan roquentin]

No, hai capito, e ci sono scrittori costruiti a cazzo di cane; e ci sono scrittori de-costruiti allo stesso modo (dai un'occhiata all'ultima discussione su lipperatura).

Ciao Fabrizio:)