Animali urbani con la penna in mano.

Animali, animali feroci! Uomini. Agenti immobiliari con i sospiri in gola e i talenti in borsa, pronti ad affittar parole per raccattare stima; cacciatori di epitaffi e bestie da commento: andate, con il dolore in tascapane, a rompere i coglioni altrui. Litigiosi camerati, erbaccia di inizio secolo, grandi scrittori. Tutti grandi scrittori, o grandi filosofi. Venite qui, mettetevi comodi, infestate il mio salotto. Cosa prendete, prosa o poesia? Ho capito, volete una via di mezzo. Una fetta di Rimbaud e una fetta di Hemingway, ma un’esistenza da codardi. Già da
qualche tempo vi sto preparando un monumento, una vergine dei pantani, fango del vostro fango, virtuosa della vostra fogna. Nel frattempo gradirete un’ostia. Prendete, spezzate, gavazzate pure. Avete una brutta cera, avete tirato l’alba per con il cuore in mano, avete commosso ancelle. Domani si ingravida. Poi, alle sette e un quarto, la solita ora di critica sociale. La società vi è riconoscente, e io stesso mi nutro delle vostre idee: siete, per il pensiero, olio di ricino. Che uomini siete mai? Il bisbetico Mario, il camerata Franco, il fratello Giacomo, la mummia Alberto. Che bel presepe di imbecilli. Pazzo! Non sai quello che dici! Andiamo ovunque, via di qui. Io non capisco, ma vorrei capire. Vorrei, come indennizzo per queste ostie, che qualcuno mi spiegasse perché un così gran numero di inetti decide improvvisamente di passare dal grigiore delle proprie ossessioni alla gaudiosa luce di Wittgenstein, con la stessa agilità con cui Peter Parker suole trasformarsi nell’Uomo Ragno, e presumibilmente con la stessa tecnica: cambiandosi d’abito. Tutti i giorni, verso il tramonto, mi pare di assistere alla metamorfosi. E dal crepuscolo alla notte, quando andate a dormire, chi è che dorme? Lo stupido o il genio? E al risveglio siete liberi di scegliere, oppure lo stupido torna meccanicamente in possesso della carcassa? E' mattina. Il dovere chiama e la famiglia tuona. L’uomo ragno annoda la cravatta, benedice la moglie che la sera prima avrebbe annodato con la stessa cravatta, deposita il calore domestico sulla fronte dell’erede al trono, e si arrampica disperato lungo le scale dell’ufficio.

Comments

[kristian]

cassius ivan, avevi ben promesso di citarmi in giudizio, e invece... mariofrancogiacomoalberto... e io? io sono pìter pàrcher con l'aracnofobia, sono l'arrampicatore appeso alla cravatta che non ha mai saputo annodarsi al collo, sono lo stupido genio insonne che ti funge da olio di ricino...
sei il solito cacciaballe, questo è.

[Ivan Roquentin]

Kristian, ma questi son pensierini...
Dunque posso citarti? Non in giudizio, tutt'altro. Era per rispondere a un tuo vecchio dubbio: che mi fossi ammorbidito. Sai com'è, ero solo perplesso dall'eccessivo risuonar di stronzate nei miei incolpevoli timpani: giuro, incolpevoli. Passati tu un'estate a sentire corbellerie da cacciaballe veri e poi mi dici:)

[Simone]

Vorresti, Ivan, consigliarmi la lettura di un'autore che racconti le sue immaginazioni come fossero vere?

[kristian]

non sono ivan e le 'immaginazioni' le trasmuto in 'Vere allucinazioni' (di Terence McKenna).

[Ivan Roquentin]

Simone, contemporaneo? Italiano?
Assalto a un tempo devastato e vile di Genna, per cominciare

[Ivan Roquentin]

Anche Kristian, grazie...

Dimenticavo, Artaud, ovviamente! Però devi essere più preciso.

[Simone]

Si, Terence McKenna, ho letto una sua storia, pensi davvero sia sola immaginazione? Letto piacevolmente, si.
Artaud, certo, giusto.
Genna, non conosco, adesso lo cerco.
Posso permettermi di scrivere in questo tuo blog delle mie brevissime scritture quando mi sento di farlo?

[Simone.]

No, Genna non mi ispira.
Un Italiano, contemporaneo, che scriva in stile Borghesiano, esiste?

Non so scrivere che cose brevissime, ho sempre scritto cose brevissime.

[ivan roquentin]

Certo che puoi "permetterti", Simone. Per i consigli, in questo momento, non riuscirei a concepire altro che un cuscino, che come oggetto letterario sarebbe almeno controverso...

[kristian]

'pensi davvero sia sola immaginazione?'
mckenna dice esplicitamente che la soglia del non-ritorno è proprio l'immaginazione, oltre la quale c'è una libertà da cinebrivido. per quel che ne so io, l'immaginazione appartiene alla realtà, scaturendo da un processo biochimico.

del made in italy, ecco, io ad esempio vado giù di testa per la toponomastica dell'immaginario di Giorgio Manganelli.

[Ivan Roquentin]

D'accordo su Manganelli, in effetti.
L'appartenenza dell'immaginazione alla realtà non è questione di biochimica (c'è sempre un processo biochimico che si associa a "cambiamenti di stato" nell'ambito della biologia, ma è parallelismo senza causa ed effetto, secondo me). Io credo che non si possa distinguere immaginazione da realtà, essendo l'unica realtà che conosciamo una mediazione sensoriale in cui l'immaginazione ha un peso decisivo (anche il realismo è sempre un realismo elaborato, immaginato, prodotto). Non è un modo per svilire la questione, tutt'altro
Kristian, ma la tua mail sotto lo pseudonimo ha un grado di realtà consistente?

[kristian]

ivan, non venirmi a dire che non hai mai corso il rischio di scrivere a un destinatario immaginario. (sì)

tutt'altro che questione svilita: set e setting, interazione e rielaborazione, mediazione creativa (e creazione mediata), sono processi che diventano lampanti dopo un po' che ci si intossica di sostanze psicotrope. in questo senso parlavo di processo biochimico, essendo McKenna uno dei fautori della sperimentazione psichedelica.

[Ivan Roquentin]

"van, non venirmi a dire che non hai mai corso il rischio di scrivere a un destinatario immaginario. (sì)"

Non mi sono mai posto il problema di distinguere tra immagine e realtà, non è possibile.

Passa di qui, se hai tempo: http://www.flickr.com/groups/masterclass/
(non vado preso troppo sul serio, ovviamente, ma ti inviterei a partecipare alla discussione)

[Simone.]

Vero, verissimo, Giorgio aveva gran talento nell'oggetivare l'immaginario e viceversa.
Ed è proprio il processo opposto che attira in questo momento la mia attenzione.
Fare dell'oggetto una immaginaria realtà.